¿Estoy vivo?

Pasado el sábado,

todos los días

siguen pasando

como el sábado,

bocados digeridos,

ceniceros llenos,

botellas  vacías

por sedientos ríos,

¿estoy vivo?

o por enterrar

mis muertos,

hoja de vida solemne

tomada por la hoguera,                         

como quien cambia ida

por violenta alegría,

no deja de ser precario

ni el tiempo ni el viaje,   

camino en el peregrinaje,

estando por estar libre

antes que pudiera abrir los ojos

tiemblo por lo corto

que pinta la pupila,

expectante,  sudoroso

de aromas vendidos en serie,

cuerpo danzante

que deja oír lo evidente,

olvido de venir

pero no temo

porque la nieve es blanca

y no hay color piel

la carne contra el alma,

¡ no sería mio el  escrito!

sino de nadie.

Otra suerte para nuestra amistad

Quisiera otra suerte para nuestra amistad

en cada pedazo de piedra, en cada gota de agua,

en cada glacial, en cada semilla,                                                    

en cada muestra de vida,

en cada surco, en cada flor,  

soy de  ser responsable y consagrar  lealtad

a cada mañana,  a cada presente,

a cada niño que retiene libertad,

a cada íntima actitud de cambio,

a cada acogedora  resistencia, 

que  hubo antes y  habrá después.

Del tierno verde, azul, amor que  tengo  

madre tierra, compañera vida

son una por los dos

cuando intimamos afectos

con el suave olor de tus perfumes

con tu magnífica danza a través del universo

con el espacio que me brindas

                                                                                                                                   

y crece como crezco en unción por ti

sinfonía armónica, ruptura de quietud

fidelidad  pura,

en medio de la multitud

te reconozco amiga. 

  

Como el viento

Cuando te he de ver nacer

y cuando sanar,                                                 

si te veo llorar

cuando  reír,

si solo te veo perder

cuando has de buscar,

si te oigo callar

cuando te escucho hablar,                                   

si te siento odiar

cuando capaz de amar,

si te conocí en la guerra

cuando nos llega la paz,

cuál es el tiempo,

cuál es el lugar,

si lo nuestro es pasar

como el viento o tras él.

Hermosa mía I

Levantémonos

compañera mía                                  

Porque, mira,

el jardín está florido

exhalando por los dos

este olor,

e insisto

que me beses

con los besos

                                                                            

de tu boca,

de tus labios,

de tu aliento,

de tus palabras,                         

de tu amor,

que me beses

con tus besos

de boca integra,

de labios sabios,

de coraje vívido,

de viandas simples,

de honestidad,

reanímame                                                         

compañera mía

con los besos

que se dan

con los ojos en flor

y pastemos nuestro amor

entre lirios

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                                                   para llegar a la conclusión

                                             

                                            que estar vivo es el último desafío.   

Latinoamérica nuestra

Andes y vertientes,

barro y tempestad,

 migrantes inmigrantes

por el semejante jardín,

pueblos de varios mundos

 mágico canto de alturas

¡ palabra  mujer!

 siento tu aliento pampero

 corazón sincero

siento encanto con tu voz.

El cantor no calla, negra mía,

ni se apaga la pluma

entre delirios y bruma

son varias y  son una

 voz de  mujer latina

 mujer  pan y tierra

 mujer  fuego y paz

 eres proceder  que obra,

 amor a tiempo y  destiempo,

eres lo que se tiene que decir,

fresca fuente de las rutas del sur.

Olvidos en una tarde otoñal

Guardo los recuerdos

que tejieron  un alba de invierno

en densa neblina,

muy cerca del casuarinas

del molle y el eucalipto,

olía muy sano,  sonaba mejor,

el gato seguía mis pasos

sólo con la vista,

y el pastor belga

no se apartaba de mí,

presentía la partida

primero él después yo.

Guardo celosamente

esperanza  en mis  

bolsillos

honestamente rotos

de hambre, de justicia,

de pausa definitiva,

de hojas vivas,

porque son hermosas

la victoria y las hojas

pero más aún

si están vacías las hojas.

Guardo los silencios

y son varios,

entre uno y otro

suenan indiferentes

 abstractos, abstraídos, indolentes,

¡Qué importa!

Guardo,  aguardo,

 atesoro en mí,

como impulso infinito,

de motivación creadora,

los olvidos en una tarde de otoño.