Silencios

Hay silencios rosados

desprendidos del rojo edulcorante,

los hay también claros contenidos

en todos los colores,

hay algunos de piedra sobre piedra

como los que día a día fueron callando,

pero quedan quizás los mas dolorosos.

Hay silencios cómplices de madrugada,

asimismo de negras, redondas y blancas,

amargos, iracundos y domésticos,

hay también los que nos hablan,

se ejercitan, se ejecutan, y cantan,

igualmente los hay peregrinos 
 
con sensación de encierro,

hay silencios ciegos, rodantes, nublados,

todavía los que se pierden y los que se gana,

como los que aún nos vienen viendo,

y entre tantos huelen a ti.

Hay silencios enternecedores, sublimes,

alojados en mi mente y danzantes en el corazón,

además los que nos parecen amenos

cuando al vernos ...

también hay los que remedian y los que no,

además los que en silencio.

Asimismo los que silencian para mejorarlo.

También los hay con desprecio,

incluso ensordecedores,

inconclusos, incompatibles y siniestros.

Hay silencios dominantes 

ante sonidos esclavos,

asimismo los que se sufren 

como los que se gozan,

aún hay los que estorban

como también los hay sabios.

Existen silencios que aun callando

siguen hablando sin mas norte que el sur,
 
también los que exhalan un silbido sordo,

los que liberan de las palabras,

hay silencios con gestos y requerimientos,

para embellecer el momento

hay silencios y silencios
 
de los que se sale enriquecido,

para eso es preciso.. 



 



  

No espero hasta mañana.

¿Pudiera haber un pizca aquí

resguardado de golpes y daños?

todo en la estancia huele a café gourmet,

Siempre, no es preciso que suceda,

pero de no ser así, hay tantas cosas

por decirse pero definiré una muy importate

quien sabe si para los dos.

No sé si mañana sea otra ocasión,
 
de no serlo, aprovecho hoy

para que escuches cuanto te quiero,

entretanto la luna me sonría

levantaré mis ojos para verte,

y con ellos a un escueto hombre

que te piensa con sus cuarenta y pico 
 
de años, en la delgadez y sinceridad

de sus facciones azucardas, 

algunas veces interno en un vuelo

de banda marina que grita su llanto

en altamar para no ser oida,
 
y otras, en risas que nos atan

al despertar mirandonos en la cama,

 reías y lloraba, llorabas y reía 

hasta que nos pusimos de acuerdo,

en ser la misma sangre, la que se extendía

a empujones en el medio del día,

cuidemonos de las palabras hermosas,

mientras me puedas dar algunos minutos

de tu gracia pálida y noble lucha,

entretanto puedas recibir en tu albergue

mi paso forastero de canillas y talones,

de recuerdos para recordar como los he vivido,

parido, inventado vuelto a parir, nacido

tantas veces que el ave fenix,

solo es una ave y yo un hombre

forzado a descubrirse una y mil veces,

inventando un sueño donde quepamos todos,

entre tanto bajo porque bajar debo,

con la mayor autoestima posible,
 
para explicarme lo que bien no he entendido,

llevo una fiebre tenaz, alzada hasta el delirio,

pero así y todo puedo decirte que te quiero

y no espero hasta mañana. 

 

 



 

 





 







   







 



  

De boca pegado

De rostro al crepúsculo,

concentrado, en diálogo

con los tenues astros palpitantes,

sobre el agua casi violácea

de los rincones remotos,

hay algo que es verdad
 
y no es la noche,

concreto en forma

danzante en anhelos.

he de llamar a tu puerta

con mi sangre pulsante

a veces espantada,

por las hojuelas de pergamino.

Febrero deposita sus piedras

en mi playa cósmica,

con matices extenuados,

en un constante alisar

para volver a dibujar

toda su hermosura,

con la que las sombras se desangran

en fluidez armónica,

donde cada secreción deja

la huella de su ornamento,

todas la flores caben en él.

 La orilla se tizna

con la osamenta de conchas negras

reducidas tan finamente a polvo

que se escapan de las manos


como el agua inaudible.

Maravilloso es, en  la diversidad

de aquellas aguas, hallar la vida

en todas partes,silabeante, retoñando,

curvada, perenne yerro entre 

lo que es de la planta y es del animal,

crece la poesía como el dolor,

como crees que el verbo existe,

cual sería la tarea sino contemplar

nuestros propios relieves,

que según las horas se tiñen

de azafrán, de añil, de púrpura,

he de llamar a tu puerta

con mis manos hambrientas

ningún símbolo se ajusta a la idea
 
de mujer mas que la sed que llevo,

de boca pegado a ti para arrancar

un sonido a tus entrañas.

. 

 

 

 

 

 

 



 

 



 









 



 

Voz de llamada ancestral

De tanto tener que cazar el rumbo.

para adelanterme a los cursos opuestos,

voz de llamada ancestral,

Voy masticando mi fatiga sin hablar

de los gestos puritanos,

boca con sabor a fresas con leche,

mis manos contemplan una ciudad

sin la sonrisa que atenua.

Lentas noches desprendidas del cielo

estiradas por el silencio opaco

de una calle sin sueño, ni dueño,

arropado con el vestido

que no huele a artificio, 
 
con el sol incerto en la piel,

tengo que admitir que ya no está,

sin embargo clamo que no se vaya,

el rumor me abandona incinerando

las palabras qué quién mas que yo diría,

soy, de tanto ser la noche que espera,
 
una ostra ahumada por el destino inédito,

inmerso como parte inseparable de las sombras

que danzan el enojo sin que sepan a ti,

boca fría de la noche, beso solitario,

tengo que admitir que ya no está

sin embargo clamo que no se vaya,

a los ojos que gotean el alma,

intrincados en los suburbios

de las horas veraniegas

retumbando, donde había que detenerse,

gemido cobalto del agua,

pluma al compas de los acontecimientos,

Dios se queda en casa,
 
tengo el cometido de tropezar aquí,

puede brotar aún algo más íntegro,

acaso más honesto de lo que tantas veces

ha dejado de serlo por hablarse demasiado,

el mar empieza a mirar a todos sus muertos,

yo soñaba con una revolución distinta.





















 

 













 

Utensilios

El mundo está colmado de riesgos

me complace ser uno,

entre la imágen real y la reflejada,

deduzco por el ángulo de la esperanza,

que el horizonte está en frente,
 
el día aclaró despues de la hora,

dotando de pan en medio de sombras,

trato de colocar una palabra,

y ella se coloca en mi.

No es para mi sino la arena entre los dedos,

o el agua que discurre suelta sin cauce.
 
Producir, obrar aire nuevo, pasto verdecido,

habia que empezar por algo.

La llovizna pule el rostro del verano,

inertes respirando un mundo sin duración 

la veo como mujer cuando 

ella misma no puede hacerlo,


tengo el compromiso de cambiar

tantos olvidos y moradas muertas,

quien mas sabe hará mas por todos,

la mañana sabe como se hace,

y entre haceres hay que deshacer,

quizas no sólo un poco,

tengo que dar sino íntegro,

ofrendas de azul pintadas,

pétalos con rocio madrugante,

ya de temprano vivo,

aseando el artilugio del corazón,

y otros tantos utensilios.

  

Rastros

Soy de los hechos

que descubren

lo que hay delante

para afianzar el rastro,

no soy la misma piedra


ni el mismo tropiezo

con el que te encariñaste,

a cada momento se da comienzo,

entre signos y colores,

tampoco el mismo vino


con el que te embriagaste

ni pérfido para ser bebido,

podemos ser juntos

tiempo y espacio

o por separado

una sola variable,

entonces seremos

el sabor de un lugar

donde se puede estar sosegado,

existir, expirar en ese enorme

mutismo elegido y elector,

moléculas imaginadas, provincianas,   


precipitandose hacia el cráter activo,

o aún mas lejos, mas allá, mas,

hasta la satisfacción sujeta en su poder,

hay en la mirada una larga noche

cuando la luz es nuestra, tan nuestra 

como las honestas frustaciones 
 
de una pupila florecida

entre el cardo brillo de un,

sí tu me quisieras yo no te querría,

oh si yo te quiero tú tampoco.