Preces

Que no se agote el día

sin haberme atrevido un poco más

a ser yo en el intento por felicidad,

sin haberme extenuado en el amor,

en el paso y la avanzada,

que no se acabe, sin adicionar mas sueños,

sin tener un beso listo, mejorado,

una comarca, un ser a manos llenas,

sin luchar tenaz contra el desaliento

aunque él venga de tus ojos

donde escasea mujer en un grano,

sin que se fatige mi instinto por expresar,

hambre, pasión, enojo, trayecto.
 
Que no se agote el día

sin ser albergue o algo inusual,

sin haber discernido entre la palabra

y la poesía que canjea al mundo,

sin deshacer las vendas del corazón,

y mantener la esencia intacta

desierto, oasis, sosiego, tormenta,

protagonista de mi propia crónica,

genitales con versos contenidos,

sin que nos derribe la lástima,

sin haber condenado a la piedra

al brote de una rosa nueva,

cuestionada entre la hoguera

y el sereno de la mañana,

tu puedes aportar una canción

romance, violines, proyectos,

que hermosa manera de ser libre,

huyendo presuroso de la conformidad,

con clamor por las arterias del mundo,

gozando del pavor que es tener la vida

en frente, al costado enramada

de sangre y ternura intensa, 

sintiedo en cada latido,

 que en mí  está el futuro 
 
el canto, el libro, el albedrío,

como en los poetas muertos

que hoy están vivos,

alguna generosa angulación,

establecida como casa,

y en esa casa habitamos,
 
que no se acabe el día

sin que se haya existido.





  








 

Del cielo

Mis bronquios se dilatan

con el cielo diáfano de mi país

sobre una fuente otoñal.

Por las cumbres camino aún

alzado sobre el qhapac ñan,

bandada de algarabío con gritos

rojos y aleteos verdes,

preservando el pellejo curtido,

resistente al ocupador

y a sus monedas aumentadas

por mi sudor, sangre, muerte.

Saber que nazco de las hojas,

del aire al soplo de una clave rítmica,

entre las alegrías y el trigal maduro

entre las noches míseras 

y el último grano de arroz,

redes vacías en manos llenas

de son latinoamericano,

zampoña inflada por el altiplano,

cajón de arena excitada 

por el pacífico océano de la mirada,

torbellino de cuerpos en posición

de ataque para el baile de las rocas,

allá en el horizonte aquí en el matiz

del hierro oxidado,

corre la tierra por mis venas,

con sus piedras dispuestas

a dar cobijo a la historia, 

corre, si corre, no te detengas,

hacia la intemperie azulina y clara,

interminables días atados 

a una manta con habas tostadas

por el seco rocío de la cordillera.

Hay gestos en el rostro,

de esto cambiará mañana

como nieve pintada en algunos picos,

maestra vida te da y te quita

equilibrio de posesiones, 

recuerdo de un ausente o de muchos

silencios acerados en las partes íntimas

de los meteoros que no se apagan,

metabólico encuentro con el destino,

pongo las manos dentro de las olas

insondables, tinajas sin agua,

y recojo la advertencia de mi padre.

Como un invidente retorno

al aroma de la secreción mortal.

El pistilo continúan en la flor,

como el sol en la libertad,

y los colores y el frío, la nube

las gotas que van haciendo charcos,

los charcos donde me hundiré,

o andaré sobre ellos,

alguien me esperaba

entre las cuerdas y partituras 

con la dentadura incompleta

y la risa de cabo a rabo.

Mi alma espejo de albedrío.

Deja la tinta y el papel 

a una agonía inmediatamente lejana,

vendedora de criaturas 

que no se quieren vender,

chirimoyo completo de dulce blanco,

semillitas, almácigos, germinado 

testamento cristalino,

en los brazos que lo aguardan,

fertilizante crepuscular natural.

Pocas veces o muchas da igual

en las calles que no existen

donde el viento sopla 

las interminables caídas,

son  únicamente son

los dolores, la soledad en una taza

con cereal y esta fiesta con el cosmos,

dibujando cada estrella, cada lucha,

cada nido de cada araña,

cada tela de cada ave,

cada sonido, cada respiro

del cielo mío son.

  

  





 

 

Tus poemas sobrepasan

Pueda que quien llame

a tu puerta no sea nadie mas

que tú misma, apurada, agitada,

luego de sortear el ángulo partido,

luego de haberse negado,

mínima, despojada de un pedazo de cielo,
 
copiosa mano de tierra,

no sepultes tus ojos manantial

si quieres ojear los astros nocturnos,

y caber en los besos del labrador.

Pueda que quien te bese,

sea quien acercó su boca mil veces,

y te dío de beber  las primeras luces,

con centellantes oberturas de pechos,

rostros, sonrisas, enredaste tus brazos,

para llevarme a tomar de tus labios,

el líquido de la piel, ¡oh dulce miel!

sobre el universo ceñido, oscuro,

mira como derramamos sin agotarnos,

cada lluvia transpirada desde lo hombros

hasta el punto ausente de los hombres.

Ingeniosa estampa alborotada

al borde de los cuaces añiles,

tus poemas sobrepasan mis sentidos,

tus poemas sobrepasan la globalización,

y el viaje a las estrellas,

tus poemas sobrepasan el mundo,

sin sigilo, lapso cabal de vida,

cuando el mundo es media edad,

destinado a correr su suerte,

tus poemas son ríos, caminos,

luz, senos con tanto por dar,

cinturas que nunca se acaban 

de definir pero vuelan,

hasta los espacios del amor,

musa de mi infancia 
 
cuando sueñas y al hacerlo

te acercas inexorablemente

con tu barro a acariciar mi muerte.