Sangre
de la mañana
bajo el instante
mas sombrío
que ha sostenido
el cielo,
nacen la lluvia,
álamos, tejados,
lo claro del sol
y el eclipsado fango.
¿Cuál es mi cometido
sino los caminos?
Qué son los caminos
sin misiones?
las hojas fruncen
las sílabas esmeraldas
en un tronar de dedos,
mientras el pasado
llega envasado
y con preservantes.
Senda agitada,
eminente amor,
amor, amor, amor,
bravo suspiro,
el tiempo arrastra
los residuos
en el espejo,
consistencia sin aspecto,
comprensión,
el viento de la vida
vence con la luz
de tu blanca acción,
parque de eternas
caídas y ánimos
llanura del cisne,
germen del día,
voz de agua y salitre,
hay una taza de café
y aceite en el pan,
también un legado álgido,
irrumpo en mis ojos
para no apropiarme
del aquel que dice
eres tu mismo,
crustáceos llenos
de temor infinito,
hay que anotar
nuestros nombres
en la piedra,
para sujetarnos luego,
en la inmensidad,
nadie se va
de este mundo
sin saber que
anduvo en él
