La vida es puntual le dicen las fauces de la gata al negro tordo,
negro como el agujero que va ocultándolo todo,
menos el camino de regreso a casa,
a veces creo que el hoyo negro no sólo es el centro del universo
sinos la seguridad mas pura a unos cuantos milímetros,
lo necesario es imperceptible a los sentidos,
mas allá del linfa y de los huesos,
mas allá del amor y del odio,
mas allá del hemisferio derecho que reconoce
y el dominante izquierdo que lo niega
o en el mejor de los casos fabrica un espejismo,
como la lluvia que cae sobre la semilla
y esta se convierte en un escaparate remoto,
tengo una salivación empalagosa de mí mismo,
exhalo lo impalpable que cogen mis manos,
doy vuelta a la página y me cargo por el resplandor como un eclipse
sin obtener más que palabras perfectamente embaladas,
llevo también tu nombre en la maleta de fuego
entre frescura y magenta estirado por un beso,
claridad aromática, no todo siempre está bien,
menos si la verdad resbala salada por tu mejilla,
saboreo el aspecto de tu rastro hasta dar conmigo,
entre tintas que inquietan, entre noches,
entre rosales y mensajes de texto,
entre el silbido del violento viento del valle,
entre los fluidos azules,
entre cejas metálicas y ruedas,
he concluido mi congelación y tú no te has ido,
has resistido envuelta con lo que queda de las aguas telúricas,
como niña has sembrado sandias pese a las ataduras inmortales de los hombres.
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