sábado, 10 de agosto de 2013

Siniestro y diestro

                                                         
Si el mundo me privara

de mi propia reflexión

no alcanzaría orilla,

respaldarme un instante

protegerme  seguido

distraerme en el remanso.

La cuenta,  la contraseña,

el nombre de usuario

representan exactamente

lo que soy para ellos.

Yo  que no dejo de aprender

me conocí en una estrella

en la corriente del rio,

del viento y el pensamiento.

Me reconocí en tus ojos

me llaman por mi nombre

estanque, campo,

sembrío,  cosecha,

me miré claramente

vuelo del colibrí

picoteo en caída libre

me busco en tus sueños

de quinceañera, en tus abrazos,

interminable sonrisa,

con esperanza, sin miedo o con él

mágicamente acurrucado,

me liberé en lecturas,

en los brazos de mi madre,

en la negación de mi representación

en el lenguaje corporal.

Me liberé otra vez

vistiendo de primavera

en pleno invierno

cargado de nubes de sortilegio,

encontré la alegría en

el vaivén  de cola del lobo

cuando olía mi regreso,

en el arrumaco del gato

en la canción que entono

en mi constante repulsa

a lo que tienes para mi

en tu plan siniestro y diestro.






lunes, 5 de agosto de 2013

Mirarte libre

                                                                   
Cuantas cosas dijeron

cuantas otras escuché

permanecieron murmullos

así como  lo que vi

ojos negros, café,

verde uva Italia

celestes mimetizados

con el firmamento matutino.

Mirarte a los ojos, que mires los míos

mirarte  cuanto quiero a los ojos,

y que mires los míos

Miradas esquivas,  odio, rencor

ojeadas, miradas de contemplación,

un vistazo, una seducción,

miradas miopes de terraza de balcón

miramiento teórico de observación,

de ver lo que dice el alma desde el corazón

qué pasó con las miradas

que ya no las veo y si las miro

es en diferido, tras cámara, en proyección,

qué pasó con él,  hay que mirar a los ojos

ráfaga de deshumanización,

si quieres verme a los ojos, aquí están,

libres, libres de mirar y que los mires.

        

Improvista sociedad







¿Están los poetas muertos?

o solo por morir de esmero

en las redes que nos destejen

nos atrapan los laberintos

desvaríos ecuánimes,

mecanismos indefendibles,

indispensables acordes,

preludios de mesura.

Mi amor no lleva cuenta

de ofensas, le falta memoria

o la perdió el día que convirtió

en insomnio el sueño del poeta,

y en el total asombro

el teorema no consigna

planteamiento,

sin embargo el cristal

impacta en el pavimento

de nuestras ciudades

donde hospedamos vanidades.

Pero mis besos los doy yo
no por mensajería

como aventuro mi amor

y en ella me va la vida

me va el sol de cada mañana

el aire que respiro

el paisaje que miro

el mar donde me baño

me va tu mirada profunda

y conservo mi capacidad

de disfrutar, antes de

vender lo que escribo.






Si sólo fuera un sueño

                                                                

Superficie de esperanzas

la vida regresa a las cavernas

profundas, en bacterias,

desvarío cíclico,

entrañas incandescentes,

astro que alberga,

desde el mismo centro del sistema

las fuerzas danzan asolación,

deforman y forman ignorancia,

hostil temperamento,

rechaza la existencia,

el norte se cansó de ser tal

el sur reclama lo suyo,

samba y bossa-nova

se bañan en el océano y

solean con radiación

de astros distantes

que ya no son pero viajan

llegan y transforman,

más lejanos que el sol,

los mecanismos de defensa

enloquecen, el hierro confunde

su atracción, su llamado,

la brújula deja de señalar

y el filtro de filtrar,

vacilante campo magnético

o inversión de polaridad,

decreciendo los latidos

que repercuten en el ser

fantasía de colores

a la ciudad y al mundo.




jueves, 1 de agosto de 2013

Amancaes

La calle no tiene transeúntes

sólo gotas de sudor transgénico

en medio invierno de las contradicciones,

los discípulos que siguen al maestro

que lleva tiempo sin enseñarles

siguen recibiendo nada, las mentiras

se envuelven en papel de regalo

todo está claro, como los gatos negros

o pardos que se cruzan al encuentro

de quien cree saber dominar el medio

con una máquina que destruye la permanencia

en progresión logarítmica a todos juntos

y las veredas ya no lucen amancaes,

ni marineras, ni jinetes que los anden

sólo un esquizofrénico tráfico

de pacientes por su droga,

por su agresor, de incitaciones violentas

y víctimas del ansioso presente

que los devora sin que nadie pueda vencer,

o que se venció a practicar lo que predica,

si sólo limitara a predicar lo que practica

cuan más farsante sería el águila


que murió creyendo que era gallina,

en la avenida vienen y van, brincan y esquivan

vientos y rayos, truenos y lluvias con smog

como conjuros que invocan transformación,

azar de otra prudencia, quizás no sea hoy

quizás nadie venga de ningún lugar,

por ninguna vía a salvarnos

de nosotros mismos o quizás ya vino

y lo asesinamos con las manos punzo cortantes

del destino, todos nos llevan al mismo,

no se puede saber si llueve hasta que moja


la calle, la hoja en la que escribo

con la misma tempestad que calma.

  





Luna de flores

En conjunción la luna, el ulular de la lechuza, las buganvilias de color abstracto,  su torso de hogaza y la noche de barro. Las translúc...