Pasado el sábado,
todos los días
siguen pasando
como el sábado,
bocados digeridos,
ceniceros llenos,
botellas vacías
por sedientos ríos,
¿estoy vivo?
o por enterrar
mis muertos,
hoja de vida solemne
tomada por la hoguera,
como quien cambia ida
no deja de ser precario
ni el tiempo ni el viaje,
camino en el peregrinaje,
estando por estar libre
antes que pudiera abrir los ojos
tiemblo por lo corto
que pinta la pupila,
expectante, sudoroso
de aromas vendidos en serie,
que deja oír lo evidente,
olvido de venir
pero no temo
porque la nieve es blanca
y no hay color piel
la carne contra el alma,
¡ no sería mio el escrito!
sino de nadie.
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