Coralillo

Proclamas el coralillo
apostado al pie 
de la luz de la tarde, mujer.
El arbusto aumenta, pausado,
lleno de grana ahoga los aires.

De errares y penas regresé,
a tu paladar, a tu vocablo,
a los dedos que estallan
la guitarra que restaura.

Volví al calor de los labios
que invaden el verano,
a contemplarte fresca 
moviendo el crepúsculo
en la plenitud del firmamento, 
brisa encegecedora que torna
simple la mirada.

Proclamas el cosmos, mujer,
y las estrellas azules, 
rojas, amarillas,
el cirro albo sobre la mañana.

La tierra pide ser cultivada
desde dentro del torso.
A tu amor no se dimite 
ni muerto, ni muere,
con él dentro, todo es
oportuno y claro,
el agua nace, y los frutos 
se cumplen.

 



 
 

Lía

Amada mía 
esta noche
lía con un nudo inmune
tu núcleo al mío.
Ilumina con tu respiración
que demuelen las tinieblas,
el último refugio,
donde se añejan
las uvas terrenales,
y la levadura pondera el pan.

Tu talle de mujer absoluta
tras tu silueta de mujer tolerante
traslucen todo,
el ligero cuerpo
de los pétalos mojados
me atan a la doctrina limpia
con la exactitud de la hora ilógica,
voy entre reverberación y brillo
con la firmeza con los que tus labios
apuntan al norte,
y humedecen mis vocablos
convertidos en silencio,
tu consistencia golpea mi pecho
desde dentro,
con las alas de dos o tres mariposas,
que preguntan 
mientras los sueños responden.

 
 
 


 
  


 

Sin nunca ni siempre

Estoy aquí 
sin nunca ni siempre.
Estoy en estas letras
sin perfil estable
y declaro en el nombre
de mi esencia variable
la inocencia.
 
El éxito son huellas
sobre la duna del momento.
Sencillo, libre, tierno al alter ego,
mas allá del vocablo.
Cubrí el oleaje con mi alma.

Yo retribuí con flores
la mezquindad
y vi el cielo azul 
y el azul del cielo.

Carezco de nunca
porque soy en tus labios
el infinito soplo de aire
que quema el tiempo
y abre los párpados.
Me falta el desalentador siempre
porque en tus ojos
se manifiesta el entusiasmo,
el azul, el verde,
el susurro del agua
corriendo entre las piernas,
estoy aquí sin perfil estable.

 

 
 

 
 
 

 

 

El interior del tiempo

El interior del tiempo
me concede una prórroga,
ese punto y coma
entre antaño y porvenir,
este ahora inmortal
con toda la gravedad
de lo ido y el espiritú
de lo que ha de ser.

El, "si me tengo que ir"
esperará un poco
tanto como que
tengas mas 
aire o smoke,

Yo no vine 
de las entrañas de la tierra
fui cocido por el agua y el sol
a plena superficie,
donde todavía se baten
las alas que serán 
otro punto y coma. 

Me orquestó el fresco día
con su boca clara,
también unos rayos de luna,
con argumento y praxis
el uno y el otro,
el otro y el uno,
se grabaron en pétalos 
con plieges y gamas
que se engullen avanzando
hacia el interior del tiempo. 

 

 



 

Hervor

El rebrote repentino de la sangre
reune la luz entera del universo,
allí está el hogar, la roca, el mar,
la espalda, el rostro, 
en la oscuridad relámpagos,
talle, boca, espuma 
dos cuerpos en oleaje,
flexibles pieles verbena,
son a veces dagas
y otras amparo,
labios con néctar despuntados,
dedos noche y despertar,
allí también está  entreabierta
la confianza colateral,
el agua que lagrimea sal
sobre sonidos intensos,
una grieta en el silencio de pupilas
observantes previsoras
desglosan miradas miel,
lo que estaba muerto
regresa a la vida,
ocupan el espacio que los admite,
detentan prosperar sin recuerdo,
son raíces, antibiótico, son mar,
olas burilándose
expirando de sed, 
cincelándose en el aire,
astros en movimiento de hervor.

 
 


 
 

 
 
 

Itinerario de sueños

¿Por qué me lanzas
contra la peña filuda del silencio
e incineras mi dialecto con tus labios? 
Por qué alientas la furia aromática de la noche,
los placeres y esta zozobra opresora?

La oscuridad abraza 
y me atrevo a proceder de la luz,
único, desnudo, desposeido,
sin la descolorida historia
de los hilos del trigal suspendido
de un punto inerte, fijo.

Se humillaron las altas colinas
los precipicios se colmaron
levantas en mí tu poder arenoso,
el hombre pero en la mujer,
la mujer pero en el hombre,
el deseo en el afán se mata,
esencia inanimada informe
pulverizando la estructura,
con el sigiloso ardor inmune.

Persiste la secreción encarnecida,
la ternura ahora sabe que lo es,
y el amor es su sinónimo,
progresa de lo mas recóndito de mí
y se enfrenta a tus espectros,
tu ambición me asfixia,
excorio al tocar tu talle
la reserva ionizada de la vida.

El silencio se expresa en tus palabras,
voraz por extinguir lo que estima, 
y resucitar lo que mata.
me elevo a tu nombre,
cuando tus latidos organizan 
mi itinerario de sueños.

 




 

 


 

 

Mas cerca

Estás mas cerca
que la muerte de vidrio
y la vida de cascada,
cerca y firme como el olmo
que agota el sol 
dominguero,

Mas próximo que el día
que no quiere porque ama.
Del gesto incierto de la noche,
de la mirada que el intento sostiene.

Estás mas cerca 
que el tiempo y los mares,
mas que el canto 
que incendia la pradera.
mas aún que el llanto
con sus piernas prestadas.

Mas próximo que el cuerpo
que al calor transpira,
corazón que acelera
silencioso y verdugo,
masa de huecos y astros.
el mundo es evidente
en las gotas púrpuras.

Estás mas cerca
que los sonidos y el gusto
que la confusión, la distancia
el pan y el desenlace,
un tanto mas cerca que el destello
que suprime y engendra.

Estás mas cerca 
que el fin que principia,
que el todo y la nada
mas cerca que el aire que respiro,
color pintado en la pupila,
con el sabor de la arcilla.

  

Su figura

Su figura 
prescinde de sí misma,
se levanta, 
esparce su blancura,
destello de luna, 
de encanto,
flor de pétalos encarnados,
luz danzante,
aroma de astromelias
por el jardín de los pasos
diligentes.

Los zorzales la secundan
cuando cantan,
va podando el mediodía
con la inocencia de su mirada
salpicada de futuro.

Ella  refresca la tarde,
con su cereal de viento,
la tierra sonrie
cuando su tez palpa
con sus dedos de brisa,
amor que no se agota
ni se hiela,
restos y fuegos paralelos,
regresa a ser agua,
arcilla entre espesura
con la pujanza de sus manos. 

Oleo
María Francisca Mayoral

 
 
 
 
 
 
 

Por defecto

Tiernos brotes del mar 
sobre su cabeza,
la niña de savia no llegó andando
por defecto estaba allí fluyendo
trepando el mar a paso lento
oleaje, oleaje, múltiple reflejo de agua,
permanece viendo nuestras vidas abiertas
líquido de pecho descubierto
presto, aplicado,
zambulléndose en el océano 
salado y seco.

Su mirada tiene sed 
de media tarde de verano
y retiene el último mes del año,
el subir,  bajar, el ir y venir,
el reventar de la roca pálida, 
su mirada de raíz de olivo
muere y nace en un destello,
sabe que el oleaje antiguo
pega en la roca igual que el nuevo
olas, sonidos, lapso, agua,
quisiera saber si nos hallamos
o somos su ilusión. 

Oleo de Viviana Kupman 

Estás aquí

Amor estás aquí
lo noto en la transparencia 
del respiro,
en el aroma del susurro,
aflora de mi un color nuevo,
alborea sobre mi tez
la luz de tu poder,
miro la amplitud que es 
contigo la habitación,
mensajera valiente,
humilde entre mis brazos,
me hace falta tu presencia
tragándose mi optimismo.

Sin ti, desierto en pos de lluvia 
siniestras puertas batientes,
mesas lanzadas a la ausencia,
lo que de noche atrapa.

Pero no amor,
tu estás aquí
dándome transpiración 
y sueños
cielo y hombre,
espacio y el tiempo que pido,
volviste a mirarme,
regresaste a poblarme
y a romper las circusntancias en risas

para que el dolor no duela
ni la danza pierda el ritmo.  

 
 

Tu amor es nuestro

Tu amor es como un maestro
con vocación de servicio.

Con esa ternura que es nuestra,
me alzé para ser forma entre tus brazos
patria, nervio, lamento,
temporal, cruce, recodo
bandada al aire,
gesto en silencio.

De tanto cariño  que recibo
mi existencia es un bosque
en medio del ardiente desierto,
versos, todos los vientos,
del universo emergí a tu entusiasmo
cuarzo fiel como la evidencia,
fulgor que trova a la falda del cerezo,
canasta de frutas silvestres,
tu amor es como todas las constelaciones
no alcanzo a cifrar lo que das,
es perspicacia y color el aporte
de mi no vino nada, de tí toda la entrega,
mas tu amor es nuestro.

 
 

Tú y yo

Íntegramente conminado
al lapso filudo que corta
ayer, de mañana,
reflejos, de sombras largas,
escuchar, de oirme en el silencio,
traer, de lo que tengo, 
conciencia mansa, 
de inteligencia vivaz.

Entre tú y yo hay
un intervalo que exige,
más vida de la vida.

Y acarrea el amor 
bajo los acordes coloridos
de la templada tarde,
sobre esa piel de menta
y el agua limpia de tus labios,
donde se inunda la voluntad,
y se transfigura la savia,
donde el intervalo se convierte
en cuatro párpados plegados
para ver más allá
de donde se clavan las uñas 
o se muerde la carne.
¿Tal vez para ver
A dónde vendrán los que vienen,
cuando el ayer es mañana
y el mañana no termina de irse?

 

 






 



 








 

Al encuentro

No tengo nada más que tú
viniendo a mi encuentro,
a ese venir lo acompaña
la luna que tiene suspendido 
al océano de tus ojos
entre dardos de silicio literario.

Dorado trigo de la tarde
conoces el frente y el reverso
para hacer de uno mismo, 
hogaza partida.
Profecías de pétalos en almíbar,
tradición paulatina 
de cosas naturales,
somos un solo cuerpo
envuelto en el aroma que emanas
reacción en cadena infinita.

De tus entrañas
manantial fresco,
satisfaces mi sed 
junto al silencio del parque,
donde brilla la flor del cosmos.

El mar no sería el mismo
sin las gotas saladas de tus ojos
que lo llenan de tu corazón.

Tu rostro le pertenece al humilde,
al extenuado, al caído.
Yo pido la lavanda dentada
de tus huellas y la riqueza de tu amor.

Yo veo la luz bajo tus párpados
que me viste de claridad,
y me abrigan los versos
que de tus venas brotan,
aún cautivo de mi.

Mi melodía regresa en vendaval
lapso de lluvia bondadosa,
Suena guitarra y voz,
despierta canción azul itinerante
que contigo despertará la aurora. 

Sangre, violeta, cuerdas y papel

Ella dejó sus alas en el tiempo
él, en el espacio que le quedó.
Bruscos fluidos de la noche
reciclan la luna
que penetra la madrugada
en la mirada que se dan.

Él, se escribe sobre papel y cuerdas
ella con sangre y violetas
argumento y amor
respirando el brote del universo

ÉL, se dió cuenta
que no es más quien era,
ella hizo de la arena futuro
y arrojo de sus ojos
el pan que sus manos sirven,
él pintó el olor del maracuyá
que coció en sus caderas.

Ambos nacieron de nuevo,
sangre, violeta, cuerdas y papel. 


Para la mujer de mi vida, para mi mejor amiga.

 

Vengo del jueves

Vengo del jueves

a respirar la eternidad

del viernes,

a dorar este cuerpo

preso por la muerte,

con esos ojos que al mirar

hacen brillar el horizonte.

Bendito mar del mañana

que me condujo al presente.

El agua no me importa  si no va.

Trillo la poesía

como si fuese trigo,

la esparso en el viento.

Hoy es otro día 

para tocar el fondo de las cosas,

para que el mundo se aclare

y trinen las aves lilas de octubre,

para sonreir por un muerto,

y padecer por los vivos,

para mi, por lo menos,

está la pared, pero también

el césped verde.

Preciso escuchar tu voz

levantándose desde mis pies,

rompiedo la gravedad,

llegando hasta el aliento,

uniéndose a mi en enlance 

covalente, huelo tu voz

passiflora, para escuchar

el aroma de tu vientre. 

He llegado al viernes. 

 

Destina mi poesía

Su risa de arco iris

es la canción de la alegría,

el arcorde completo,

el gesto perfecto.

Desmenuza el cielo,

lo precipita en llamas, 

le da frescura a la intemperie,

le corresponde a la vida,

reverbera transparencia,

excluye crueldad de mi boca,

destina mi poesía,

la viste y la desnuda,

me propone,

me solivianta, 

al rencor lo hace padecer,

lo hace llorar de amargura

y finalmente muere,

reverdece desiertos,

cortas con sus dientes

el tiempo, el espacio, 

un gato le alcanza un maullido,

humedece la tierra agrietada de sed.

Es sal, dulce y café.

Al amor lo energiza.

El trigo de su pelo

abriga el rostro plegado

en sus irreprochables

contracciones.

Su risa le da dirección

a cada viento que ciñe

sus ojos océano de miel,

sustenta tiernamente los frutos

con labios transfiguradores,

ríe,  ríe, rompe el hielo

amada mía hasta agotarnos,

hasta sentirnos agradecidos.