Sí tales son las constelaciones,
esa mirada es una puerta abierta
hacia el vasto cielo con olores a tierra,
a tinta en hoja limpia de palabras.
Sí tales son las constelaciones,
tan abundantes que su cúspide,
que su luz de ubicación sideral
se equivoca, se altera, prolonga
ecos y sombras dilatadas.
Aquella luz que sin salir entra
revuelve el romance con la claridad
del plenilunio húmedo de junio.
Detrás queda la edad sin tiempo,
paisajes familiarmente remotos
envuelto en un estruendo de tordos.
La idea de la muerte no acaba,
pero se acabará con un golpe
de ola contra la piedra rebelde,
cuando estas manos estallen
en el refugio de las tuyas,
y se alce por los cielos
el barro que se adhiere en el alma,
que quiere ahondarse pero solo
alcanza a ser un barro derramandose
en otro barro para imaginarse nuevo,
y en la novedad permanecer ausente,
inserto en la contrariedad y el cansancio.
Espero, si espero, yo también espero,
que no llegue el día en que nada
tengamos que decirnos por conocernos
tanto, y enfilados por las calles hasta el destino
del ruido germinado por la cebolla.
En este preciso instante tú, sweetie woman
hueles firmemente a esos minutos
que corren hacia el crepúsculo,
donde se incendian las nubes y la tarde,
antes de sofocarse en la oquedad plena,
tu aroma es un antidoto contra la muerte
y aunque el día esté agónico yo continuo
siendo barro, respiradero de una callejuela
sin salida, el noble olor a tabaco,
isla dentro de mi isla verde,
sweetie woman.
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